Die Plakatwand am Bahnhof Friedrichstraße — eine kulturelle Saison in Klebezetteln

Es gibt einen Moment kurz nach sechs Uhr früh, wenn die Plakatwand am südlichen Ausgang des Bahnhofs Friedrichstraße noch nicht von den Pendler:innen verdeckt wird. Der Asphalt ist nass, weil die Stadtreinigung in der Stunde davor durchgefahren ist, und an der gegenüberliegenden Hauswand klebt eine Schicht Plakate in einem Zustand, den man nur so beschreiben kann: Sie reden noch.

Ich meine das wörtlich. Die Wand redet. Sie sagt, welche Tournee letzte Woche durch Berlin gezogen ist, welche Lesung am Donnerstag stattgefunden hat, welche kleine Galerie in Wedding ihre Vernissage hat platzen lassen und das Plakat trotzdem hat hängen lassen, welche Sprayer-Gruppe gerade ihre Tags über eine Konzertankündigung gelegt hat. Wer Berlin lesen will, liest nicht die Zeitungen. Berlin liest seine Plakatwände.

Die Topographie

Friedrichstraße ist ein guter Ort, um damit anzufangen, weil hier vier Zielgruppen aufeinandertreffen: die Touristen aus dem Hotel Melia, die Berufspendler:innen Richtung Mitte und Charlottenburg, die Studierenden, die zur Humboldt-Universität müssen, und — entscheidend — die Kulturarbeiter:innen, die auf dem Weg vom Tränenpalast zur Volksbühne oder ins Berliner Ensemble sind. Wer auf dieser Achse plakatieren will, erreicht in einer Stunde mehr Augenpaare als auf einer Spotify-Anzeige. Das wissen die Kleber:innen. Und es wissen auch die, die wieder abreißen.

Die Wand selbst — ich spreche von der zwischen dem südlichen Bahnhofsausgang und der Georgenstraße — ist keine offizielle Plakatfläche der Wall AG. Sie ist eine halblegale Grauzone, die seit Jahren geduldet wird, weil die Eigentümergesellschaft offenbar kein Interesse hat, die Fassade weißkalken zu lassen, und weil sich die Polizei aus dem Bezirk Mitte für solche Mikrostreitigkeiten nicht mehr zuständig fühlt. Daraus ist über die letzten zehn Jahre eine Art Open-Source-Werbefläche geworden, mit einer eigenen Etikette, die kein Mensch je aufgeschrieben hat, an die sich aber alle Beteiligten halten.

Wer klebt

Zwei Berufsgruppen vor allem. Die erste sind die Plakatierer:innen der kleinen Promotion-Agenturen — meistens Berliner Studierende, die nachts zwischen elf und zwei mit Eimern voll Kleister durch die Stadt ziehen und für vier Euro pro Plakat arbeiten. Sie kommen mit Rollwägen, manchmal mit Fahrrädern und einem Anhänger, und sie haben Routen, die so genau geplant sind wie Postzustellung. Friedrichstraße steht auf jeder dieser Routen.

Die zweite Gruppe sind die DIY-Plakatierer:innen: kleine Bands, die ihre eigenen Auftritte ankündigen; Galerien, die kein Budget für eine Agentur haben; Aktivist:innen, die zu einer Demo am Wochenende mobilisieren. Sie kleben tagsüber, oft unauffällig, manchmal so, als wären sie Touristen, die nur stehenbleiben, um ihr Handy zu checken. Erkennbar sind sie an dem kleinen Eimer mit Tapetenkleister, der unter dem Beutel verschwindet.

Eine dritte, kleinere Gruppe: die Werbeagenturen, die Plakate für reichere Auftraggeber:innen kleben — Konzerte in der Mercedes-Benz Arena, Premieren im Friedrichstadt-Palast. Ihre Plakate sind großformatig, oft DIN A1 oder größer, glänzend gedruckt und mit besserem Kleister fixiert. Sie halten länger, aber nicht viel. Auch sie werden überklebt.

Wer abreißt

Die Schicht-Logik der Wand verstehen heißt: das Abreißen verstehen. Drei Akteur:innen.

Die Plakatierer:innen selbst reißen ältere Plakate ab, bevor sie ihr eigenes draufkleben — aber nur, wenn die Unterlage zu uneben geworden ist. Es ist Handwerk. Eine zu dicke Schicht hält den eigenen Kleister nicht. Die Stadtreinigung kommt theoretisch einmal pro Quartal mit einem Hochdruckreiniger und schält die ganze Wand ab; in der Praxis war das letzte Mal, soweit ich nachvollziehen konnte, im Herbst 2024.

Und dann gibt es die Kollegen aus den konkurrierenden Plakat-Crews, die das Plakat eines anderen Auftraggebers gezielt überkleben. Das ist eine der Grundregeln auf der Friedrichstraße: Wer ein Plakat einer anderen Agentur sieht, das schon ein paar Tage hängt, darf draufkleben. Wer ein druckfrisches Plakat überklebt — am selben Abend oder am nächsten Morgen —, gilt als unfein und bekommt das beim nächsten Treffen am Rosa-Luxemburg-Platz zu hören.

Das ergibt eine palimpsestartige Struktur. Wenn man die Wand seitlich anschneidet, sieht man sieben, acht, manchmal zwölf Schichten. Die untersten gehen bis ins Jahr 2018 zurück, zu einer Tournee einer kleinen Hamburger Indie-Band, die ich neulich versucht habe zu identifizieren — der Schriftzug war noch zu lesen, aber die Band heißt heute anders, falls sie überhaupt noch existiert.

Material

Was ich an dieser Wand am meisten mag, ist die Materialität. Plakate sind Papier, und Papier in Berlin ist Wetter ausgesetzt. Wer im Herbst vorbeigeht, sieht, wie die obersten Schichten anfangen, sich an den Ecken zu wellen. Wer im Winter vorbeigeht, sieht, wie der Frost das Papier brüchig macht und kleine Risse aufwirft. Wer im Frühjahr vorbeigeht, sieht, wie der Regen die Farben aus den Drucken zieht — die roten und blauen Pigmente werden nach drei Wochen pastellig, die schwarzen halten am längsten.

Es ist eine Pigment-Hierarchie, die niemand entworfen hat. Schwarz dominiert nach einem Monat. Das ist auch ein Grund, warum die meisten Konzertplakate in Berlin schwarz-weiß sind: nicht aus ästhetischer Konsequenz, sondern aus Wetterökonomie.

Der Kleister selbst — Tapetenkleister, oft mit etwas Spüli verlängert, damit er besser läuft — hinterlässt nach dem Trocknen eine leicht glänzende Schicht, die das Sonnenlicht reflektiert. Wenn man die Wand morgens um sieben gegen das Licht fotografiert, sieht man Streifen, fast wie auf einer alten Glasplatte.

Kulturelle Tagesschau

Was hängt also gerade an dieser Wand, hier, in der zweiten Maiwoche?

Großformatig: eine Ankündigung für ein Festival in der Wuhlheide, das in drei Wochen stattfindet. Das Plakat ist neu, der Kleister noch nicht ganz trocken; an einer Ecke ist es schon angerissen — vermutlich Wind, kein Akt.

Daneben, kleiner, ein Plakat für eine Theateraufführung in einer freien Spielstätte in Wedding. Es ist drei Wochen alt, an den Rändern wellig, in der Mitte aber noch klar lesbar. Die Aufführung war letzten Samstag; das Plakat hängt trotzdem.

Eine Schicht darunter, freigelegt durch einen Riss in der Mitte: ein Demo-Aufruf vom 1. Mai, schwarz auf rotem Grund, mit der typisch verkürzten Typografie der DIY-Plakate aus der Szene. Das Datum ist überholt, das Plakat dokumentiert nur noch, dass es diese Demo gegeben hat.

Eine kleine Plakatecke ganz unten, fast verdeckt: ein Lesung in einer Buchhandlung in der Torstraße, von vor vier Monaten. Die Buchhandlung gibt es noch, die Lesung war erfolgreich, die Autorin ist inzwischen in München bei einem Verlag. Das Plakat erzählt eine Geschichte, die nur ich oder jemand wie ich sie noch zusammensetzen kann.

In der oberen rechten Ecke, frisch geklebt, vielleicht heute Nacht: ein Wahlplakat für ein Volksbegehren, das in der Stadt gerade Unterschriften sammelt. Die Schrift ist so groß, dass man sie aus dreißig Metern noch lesen kann. Ich nehme an, das ist gewollt.

Was die Wand sagt

Wenn ich sie als Tagesschau lesen würde, ergäbe sich folgendes Berliner Bild dieser Woche: Festival-Vorbereitung läuft (Wuhlheide), Theater spielt noch (Wedding), die Demo-Kultur ist präsent aber bereits in den unteren Schichten, eine Lesung hat stattgefunden und ist erinnert, ein Volksbegehren mobilisiert. Dazwischen drei kleinere Konzertplakate für Bands, von denen ich noch nie gehört habe, was auch ein Berliner Befund ist: die Stadt ist groß genug, dass es immer Bands gibt, von denen man noch nie gehört hat.

Was nicht an der Wand hängt, ist genauso aussagekräftig. Keine Plakate für die großen kommerziellen Konzerte in der Mercedes-Benz Arena — die kleben hier nicht, weil die Wand zu Underground ist. Keine Plakate für die Volksbühne — die Volksbühne plakatiert ihre eigene Fassade und braucht die Friedrichstraße nicht. Keine Plakate für die Berliner Festspiele — die machen Print-Anzeigen in der Berliner Zeitung und sparen sich den Kleister.

Was bleibt, wenn nichts bleibt

Die Wand wird, wie alle Plakatwände, irgendwann gereinigt werden. Vielleicht in diesem Sommer, vielleicht erst nächstes Jahr. Wenn das passiert, verschwindet die Palimpsest-Struktur und es bleibt eine weiße Fläche, die innerhalb von zehn Tagen wieder voll ist.

Das ist die zweite Sache, die ich an dieser Wand mag: ihre Beharrlichkeit. Sie kann nicht zerstört werden, nur zurückgesetzt. Eine Plakatwand ist eine soziale Form, kein Objekt. Solange Menschen Konzerte spielen, kleine Theaterstücke aufführen, Galerien eröffnen, Demos organisieren — wird die Wand wieder voll sein.

Ich gehe weiter, nehme den S-Bahn-Zug Richtung Westkreuz, und denke an die kleine Lederwerkstatt in einer Kastanienallee-Adresse, die ich nächste Woche besuchen will. Dort, im dritten Hinterhof, klebt nichts an der Wand. Aber das ist eine andere Geschichte.